A mi nieto Alberto

Escribir, hacer poesías,
Es intentar tocar el cielo
Con palabras que brotan del alma
Buscando...
La nube rosada que habita en tu pecho
La boca entreabierta que sueñas despierto
La suave piel que existe seguro
El bosque encantado poblado de musgo
El beso robado que todavía no diste
La lluvia mansa sobre el estanque triste
El rugir de la fiera que llevas oculta
El manar de la herida que ya no soportas
El sentirte impotente ante tus deseos
Siempre insatisfechos
Y es entonces cuando tus palabras
Espontáneas pero muy pensadas
Brotan en tropel
Y, poco a poco, las escribes en un trozo de papel
Y las lees y relees hasta que te sosiegas
Y esperas a la próxima vez.