Huye recuerdo

 

                                    A mi padre

Amarillo de abeja,

Cirio apagado, vencido,

Roca viva muriente,

Vete.

Que tu ceniza vuele grises planetas

Que la sombra eterna tu soplo acoja

Que tu alma neta, sola navegue;

Pero tápame tu cara amarilla,

Preludio de tu muerte.

Deja que guarde tus blancos dientes,

Deja que escuche tu risa fresca, tu gruesa boca, tu voz caliente.

Deja que grite y llore tu piel entera,

Tu cuerpo sano, tu humor valiente.

Puedo ver tus arrugas,

Tu andar cansado, tu triste suerte;

Pero tápame tu cara amarilla,

       Tortura de mis sienes.

Jerez, Agosto 1961

El día que me muera

El día que me muera

Seguirán los pájaros cantando

Y al llegar la primavera,

El amor y las caricias,

De nuevo y como siempre,

Alegrarán el alma de la tierra.

El día que me muera

Un soplo de aire límpido

Entrará por la ventana abierta

Y aventará las lágrimas

Que manen de los ojos

De todo el que me quiera.

El día que me muera

Los árboles enhiestos verán impávidos

Mi marcha de esta tierra

Y tú, mi bien amada,

Contemplarás mi partida,

Sosegada, serena, circunspecta.

El día que me muera

Anochecerá como siempre

Y puede que la luna llena

Alumbre en el campo abierto

Las pequeñas huellas de mis pasos

Borrándose de esta eterna senda.

 

A mi nieto Alberto

Escribir, hacer poesías,
Es intentar tocar el cielo
Con palabras que brotan del alma
Buscando...
La nube rosada que habita en tu pecho
La boca entreabierta que sueñas despierto
La suave piel que existe seguro
El bosque encantado poblado de musgo
El beso robado que todavía no diste
La lluvia mansa sobre el estanque triste
El rugir de la fiera que llevas oculta
El manar de la herida que ya no soportas
El sentirte impotente ante tus deseos
Siempre insatisfechos
Y es entonces cuando tus palabras
Espontáneas pero muy pensadas
Brotan en tropel
Y, poco a poco, las escribes en un trozo de papel
Y las lees y relees hasta que te sosiegas
Y esperas a la próxima vez.

La luna del poeta

Sin buscarla,

He encontrado la luna del poeta.

El zumo de unos labios,

Las lágrimas de unos ojos,

O el vuelo de una alondra

Tejían la seda de mis sueños.

La luna del poeta,

Serena y fría,

Aguardaba su noche,

Plena de melancolía.

Y mi alma anhelaba

La caricia sin alma

De su mano helada.

Mas mi cuerpo presentía

El vacío del árbol

Dormido en invierno.

No, yo no la busqué.

Cuando aquellos labios

Cuando aquellos ojos

Se tornaron secos;

Cuando, muda e inmóvil

La alondra fue vencida

Rasgándome mis sueños,

Un velo de plata

Inerte, sin fuego,

Bordó las heridas de los crisantemos

Y ciñó mis sienes de espinas y versos

Trocando mi vida

En llanto y poesía.

No, yo no la busqué.

Fue la luna del poeta

Quien, serena y fría,

Me envolvió en su noche

Plena de melancolía.