Al volver el recodo del camino

Se me iluminó el pensamiento

Ser como las nubes en el cielo

Pasajeras, sin conocer destino

Muy sutil etéreo sin rumbo fijo

Pero sí relleno de sentimientos

Diciembre con la flor del acebo

Como eso que no tiene sentido

Sean veinticuatro o veinticinco

Todos los campos en barbecho

No sirven tampoco de ejemplo

Para esculpirlo así en los frisos

Asaltando almenas de castillos

Como estos surrealistas versos

Lejos de lágrimas, de lamentos

Risas que entiendes sin decirlo.

  Madrid 23 de febrero de 2020